***

Осень - пора распятий и мертвецов,
звона цепей и расхристанных ветром улиц.

К вечеру беспрестанно горит лицо,
и по асфальту колотят дождями пули,
бьют то гранатой, то как перо легко.
Это вторжение.
Мы в западне,
в засаде.

Я закрываю двери на семь замков,
тщетно пытаясь не сгинуть в наружном аде
и не примкнуть к не-мертвой толпе людей,
запертых между работой, метро и домом.

Голос внутри смеется, что быть беде -
что-то страшнее простуды, лечимой "Момом",
пары депрессий, грусти о не-любви.

Что-то страшней одиночества в степень куба.

"Эй, у тебя ужасно усталый вид!" -
шепчет мое отражение, скаля зубы,
и предлагает резко:
"Давай сбежим?
Там, у моста, есть проход на тропу Излома.
Это, наверно, лучше, чем твой режим
вечной войны,
от рождения и до слома".

Всё говорит...
И я выключаю свет...
Арки бетонные кажутся мне слепыми.

Я ухожу.

Мой город мне смотрит вслед
и понемногу
мое
забывает
имя.