Я ныне – сед, уныл и не радушен:
мой нрав живой слегка судьбой придушен, –
устав дышать, вовсю хриплю, хоть тресни…
Но самому себе ору: «Воскресни! –
Ты, ведь, знавал весёлых столько песен!
В них для любви твоей весь мир был тесен
(всё в драки храбро за неё совался, –
пусть скромным был, почти не рисовался).
К душе годами прижимал палитру
(и не менял её – ни на поллитру,
ни на монету, в золоте пустую)
и жизнь прощал, оттенками простую:
цвета менял на колонковой кисти,
сюжетов полной как Агата Кристи –
романов только, а не детективов,
в которых мало ярких позитивов».
Что ж, – не убийств коллизий почитатель,
я – чуть поэт, а более читатель:
люблю читать ладоней знаки линий.
– И летом на висках не тает иней,
но не пугают пегие седины:
с тобой, душа, воистину едины,
мы дорисуем общую картину,
добавив радуг в серую рутину…
Радуги серой рутины
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114102902096
Свидетельство о публикации №114102902096
Рецензии