Вы верно таких никогда не встречали,
чьи души печальнее неба в апреле.
Чей взгляд сублимация горя с печалью,
чьи думы полны вечных зимних метелей.
Их разум заполнен, всё в прошлом живут,
тревожные думы их вечно гнетут
и память седая, всегда тут как тут.
Они не мертвы, но почти не живут,
улыбки - редки, а в глаза - невзглянут.
Их жизнь, это бегство - безумный побег,
от жизни, от мира, от себя, ото всех.
Им кажется, тьма их одарит покоем,
манит эта мысль порою дневною.
Но сумерки лягут и разум не тих,
их в норме всегда - память, тьма, он и стих.
Такие живут, только квантами мысли,
но мысли сквозь сердце сочась и спасли,
от смерти напрасной, от безумной тоски.
Лишь сердце и мысли - творят их стихи.
Они ими дышат, ночами на крышах,
в садах и дворах, в коридорах, квартирах.
Им воздухом стали перо и чернила,
и пульс заменили им звуки пера...
Такие люди
© Copyright: Александр Скименов, 2014
Свидетельство о публикации №114102900178
Свидетельство о публикации №114102900178
Рецензии