Пусть боль былая станет прахом.
Креплёным будет пусть вино...
Лети, забывшая о страхе,
Лети - другого не дано!
Ты бросила сомненью вызов -
Шагнула ввысь и вот - летишь!
А в спальне злится телевизор,
Мол, ты не так в него глядишь.
Мол, больше, чаще - в интернете
Кого-то ищешь, что-то ждёшь...
Или стоишь на парапете
И громко классику поёшь!
Лицо поэта душит маска,
Меж нами вёрст пятьсот пути
И эта пламенная сказка
Наружу рвётся из груди.
Сказка-любовь
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2014
Свидетельство о публикации №114102901691
Свидетельство о публикации №114102901691
Рецензии