Нам дадено по силам наше горе

                Памяти моего отца.

Но  волосы  твои,  их  белый  ёжик,
Я  целовал,  прощаяся  с  тобою…
И  мне  казалось  всё  уже  чужое:
И  пепельная  серость  твоей  кожи,
И  эти  мёртвые,  закрытые  глаза,
И  обречённость  «больше  никогда»…

Совсем,  совсем?  Не  может  быть, не  верю!
Неужто  голос  твой,  его неповторимость,
Мне  не  шепнут: - Мой  сыне,  сожалею…
Не верю, быть не может, чтоб незримо
Из  года  в  год   не приходил  ты снова,
Как тяжка не была б, у нас с тобой дорога.

Тебя держу и болью, и тоскою.
Обида мучит, мы всё прогундели
Какой то мелкой повседневной суетою.
Как много дать могли, а не успели,
Поскольку верили, что завтра будет завтра,
Такое ж как сегодня. Вот и баста.

И что теперь с тобой имеем ныне?
Ты жив лишь мной, моей  сестрой,
Роднёй, да старыми друзьями по причине
Возможной встречи,  вскорости с тобой,
Да с  юностью в  шифоне золотом,
Воспоминая об ушедшем, о былом.

                1997 -  2014гг.


p.s.
Из цикла; Беседы с отцом.*