свободный художник

Октябрь плодит титанов и уродцев на сером, полинявшем полотне.
А я смотрю на мир глазами Босха.
Пусть  корчится беспомощное солнце и щупальцами тянется ко мне.
Давить…….терзать……кроить и множить раны -
какой душещипательный расклад!
А мне оно уже по барабану.
Смахнуть слезинку осени с экрана - не сложно / как два пальца об асфальт /
………..
Художник жив!
И главное, свободен
от строгого ошейника и пут,
от  пошлости туманных аллегорий -
которые на вид прозрачны, вроде,
……………………………….но в сути притворяются и лгут.
Добить….. дожать….
у Музы вырвать жало…
Скормить толпе последнее тепло.
И слизывать не кровь, а ржу с  кинжала -
/ увы-увы /
…………и я могла б, пожалуй,
……………………………могла бы…..но не стану  всем на зло…
……………
В разгаре обжигающей love story
у каждого куплета свой резон.
И пусть грядёт ноябрь - паскудно-чёрен,
……………………….как злобный, задыхающийся   ворон.
Я стану для него немым укором,
...........а значит,  самой белой из ворон.
Теперь, когда душа моя смиренна, Господь,  похоже, сильно заскучал.
И дьявол жаждет зрелищ, а не хлеба.
Но внемлет остывающее небо кленовым и осиновым свечам.
……………..
Эфир гудит чужими голосами -
………………..я брежу одиночеством в ночи.
Мой стих уже  давно асоциален - как скальд - вне площадей, сетей и спален -
он иночеством истинно горчит.
Блаженны вы - лишившиеся сана.
………………..В тени Александрийского столпа
зима готовит избранному саван.
Дай Бог, чтоб на открывшиеся раны  однажды не пришла глазеть толпа…
Публичностью разменивая святость,
....................Голгофы превращая в балаган.
А впрочем, мне наверно, показалось...
Давлю на тормоза, а не на жалость в контексте ироничного "фиг вам"
Мой дух исчезнет не-при-кос-но-венным
…………………..в холодной отстранённости небес,
в раскрытой пасти огненной гиены, где с целями сердечной гигиены
………………………………..огнём стерилизует души бес.
……………………..
Логично:
прокажённым -  лепрозорий.
Часами зачарованно смотрю
……………………в камин - как в оживающее море,
в разверзшийся уютный крематорий…..
и хочется порой кричать от горя, но  сдерживаю плач по ноябрю…. 
Что ж... пафос побеждён сарказмом Босха.
Пусть  сдохнет в нас бунтующий титан
………………………………осеннего, израненного солнца.
А милые звездатые уродцы / святых грехов / живут на дне колодца   
обещанным с небес   «И аз воздам…»