Болезнь

Мысли жаждут излиться фонтаном,
И острее порыв этот ночью,
Да, я знаю, вставать завтра рано,
Но так много еще многоточий…

Просто бессонница – молвят знакомые,
И суют мне таблетки, снотворное,
Не понять им эти симптомы,
Когда в душе наболело многое.

Врачи не знают этой болезни,
Фармацевты разводят руками,
Ну да бог с ним, просто не лезьте!
Я себя полечу стихами.

Стихи – лекарство? Какой от них прок,
Но я движеньем совсем невесомым,
Написал всего пару строк,
И стал выглядеть сразу здоровым.

Вдобавок обрел крепкий сон,
И друзья улыбались чаще,
Не пошел к врачу прием,
Жизнь казалось такой настоящей…

Взгляд опять устремлен в пустоту,
Мысли кружат подобно метели,
Сколько можно! Я так не могу!
Ведь лечился на прошлой неделе.

Снова воском заплачет свеча,
И объятья бумаги с графитом,
Так и быть, вызывайте врача,
И скажите: стихами убитый.

P.S.
Переживать особо не стоит,
И прописывать курсы лечений,
Этой болезни, чего уж тут спорить,
Никогда не стать эпидемией.