Так подвела её игра...

Так подвела её игра воображения,
Создав на сердце ток и напряжение,
Которому цена одна - её истерика
Меланхолично-тонкого холерика.

Да что и говорить - все люди разные,
И у кого-то чувства так завязаны,
Что превосходят шторм стихийным бедствием.
Они готовы впрок к любым последствиям.

Порода их - живая, неготовая,
И в общем представлении - нездоровая,
И страсть к ней даже в сестры не годится.

Да, она знает, что тут нет причин гордиться.

Она живет от слома до прощения,
От глупого до страшного решения,

С ней всем небезопасно высоко,
Ей радость одиночества роднее.
Ведь им - семья, а ей - порыв, идея,
Небесное густое молоко.

И не из жизни вся её любовь,
И не для жизни все её поэмы.
Мужчины верно гнут другие темы,
А женщины счищают со столов

Остатки роскоши и прочих миражей.
Она одна ещё, всегда, уже.

Так глуп любовный трепет до костей,
Когда всю жизнь мечтаешь о кресте.