Несёт куда-то скорый поезд

Несёт куда-то скорый поезд,
Ломаются слова в груди.
Я б написала даже повесть
о том, что будет впереди,

Но не найти того сюжета,
Который правды не изжил,
И слишком мало для поэта
Застрявших лопнувших пружин,

Тянущих сердце - влево, вправо,
И я, к тому же, не поэт.
Нет сердцевины, есть оправа.
Любить тебя так права нет.

Я б написала даже песню,
Чернила сохнут на губе,
Но в песне нет ни нот, ни текста,
если она не о тебе,

По-шведски или по-французски,
Надеясь, что ты не поймёшь,
Что в фильмах романтично-грустных
Целуются лишь в сильный дождь

И в уголки губ непременно
Целуют, долго уходя,
И это так несовременно,
И я мечтала бы тебя...

Но остановка. Незнакомый
Пункт, которого на карте нет.
Мне кто-то скажет: есть законы,
Непостижимые для моих лет.

Зачем, спрошу я, эти буквы
Сплетаются в слова, зачем,
И провалюсь в тепло, как будто
Уснула на твоём плече.

...и майское предутреннее солнце
откроет томно сонные глаза,
Оживший просыпающий поезд
Прибудет на разбуженный вокзал.

И там, с тобой не встретившись, конечно,
Но как в бреду, пытаясь отыскать,
Стою одна. Безлика, безутешна.

И пульс стучит упрямо у виска.