Я не читал всех этих тысяч книг,
Я не имел талантов, денег и друзей.
Я тихо жил. Я к этому привык.
И знал, что я такой же, как и все.
И всё же, суть убогих тех мерил
Лишь в том,
Что я тебя любил.
Я столько пил, боялся смерти от свинца,
Чужой награды, собственных страстей,
Людей, себя. Но больше - твоего лица.
Тюрьмы, войны, печальных новостей.
Я был никем, и значит, просто был.
Спасло лишь то,
Что я тебя любил.
Я ничего не видел в жизни, даже треть.
Но понял вдруг, что я рожден гореть,
Гореть, любя, чтоб согревать других,
Гореть стихами, песнями, сквозь них.
И значит, мир ещё не победил.
Пусть знает он,
Как я тебя любил.
Я не читал всех этих тысяч книг...
© Copyright: Ната Котовская, 2014
Свидетельство о публикации №114102806354
Свидетельство о публикации №114102806354
Рецензии