Самопознание

Я пишу стихи, когда я добрый,
Целый, без изъянов и хлопот,
Стих тогда и гладкий и не дробный –
И идет… как надо, так идет.

Я не идиот, (по Достоевскому),
Может быть, не время мне еще,
Я не прочь бы с ним пройтись по Невскому,
С само-центра до моих трущоб.

Он бы оценил как символ веточки
Тонкой, от которой рукава,
Я не Костя Иночкин, не Неточка,
Я, в котором разе, жив еда.

Сочиняю – то, что сочиняется,
А другое вовсе и не «в жилу»,
В мире живо то, что сочленяется,
Увлечешься этим – быть бы живу.

Идиомы, это признак комы,
Привкус через прикус языка,
Для меня пока еще искомо,
До чего не дожил я пока.

Одолжить бы минус 90,
Не по Цельсию – мне это слишком в жар,
Мне бы подошло, что было б просто,
От чего я в Фаренгейт бежал.

Там друга’ шкала себя шатала,
Зубы-грубы лязгали в эмали,
По культуре – это для шакала,
Для бобра, как кажется, кармаля.

(Столько поменялось за мгновение,
Что прочтенным выглядит уже.
Вы – внутри, вовне – воображение,
Где вы? что? на коем рубеже?)

Что не рубят, то в рубец на ру’бежье,
В зарубежье! (как велик язык!)
Я сейчас стою в обычном рубище,
В том, давно к которому привык.

Языку отдамся как начальнику,
Как основице всего и вся.
Я кричал, рождаясь, на молчальников,
Я – от рода в родах начался.