Полынный привкус

Ах, Марта, здрасте! Ни к чему волынить
и раздувать холёные бока!
Опять наелась молодой полыни,
опять полынный вкус у молока!

Мне подоить тебя велела мама,
почистить хвост и пойлом напоить…
Зачем лизать мои вихры упрямо?
Я – не телок! Пусти скорей доить!

Хвостом махать – что батогом играться, -
вот-вот – и попадёшь куда ни зря.
Ну, хватит, Марта, хватит ремыгаться, -
уже горит вечерняя заря.

А твой телок – давным-давно в колхозе
(он там среди таких же бедолаг
валяется, как скарабей в навозе,
и пялится порой на красный флаг).

Подмоем вымя, массажнём легонько
и – дзюр-дзюр-дзюр в подойника эмаль.
Возможно, прибежит соседка Тонька,
чтоб сесть рядком, но это – уж едва ль.

А ведь бывало… как-то раз – бывало…
Поверишь, Марта?  Я – без дураков..!
Она меня под ухом целовала
в мои как раз четырнадцать годков.

Стареет всё. Печальная картина.
Уходят в даль родные старики.
Ну, где же ты, принцесса Антонина?!
Грешно ль доить в четыре-то руки?!
            -------------------------------

Прошли года, но помнится по ныне,
лишь ветерок степной дохнёт слегка,
далёкий привкус молодой полыни
девичьих губ, - хмельных от молока.