Заморозки клёны ночью обожгли.
Тихо лист калёный подберу с земли.
Без него прожил бы так же много лет,
Но его прожилки прожигают свет.
Я найду в прожилках смыслы, имена…
Будто на пружинках ноги у меня.
Лес пожаром выткан, как ковёр дворца.
И червонным слиткам не видать конца.
В ярко-рыжих лохмах утопив мечту,
Кадмия и охры я не перечту.
На палитре Бога из-за тех потерь
Их уже немного, видимо, теперь.
Корки апельсина накидав на склон,
Клонится осина на багряный клён.
И, пока не плача, свой небесный сплин
На окрас краплачный льёт ультрамарин.
Тонны каротина осень извела.
Грустная картина. Грустные дела.
Грусти слишком много, но она – не стыд.
Как дела у Бога? Плачет и грустит.
2009
Сезон грусти
© Copyright: Иван Парамонов, 2014
Свидетельство о публикации №114102803715
Свидетельство о публикации №114102803715
Рецензии