чертоги-чердаки

только вот не знаю, как быть с мозгом. иногда, кажется, что ни я его не контролирую, ни он меня, а что живём мы оба разными, одинокими жизнями... его желания мне непонятны, мои - ему чужды, над его страхами я смеюсь, мои опасения его забавляют. он как паразит прицепился ко мне, а я ему как иждивенец-нахлебник. может быть, разойдись мы совсем - мы бы стали безмерно счастливее. когда-нибудь, я уверен, лет через 300-400, так и будет - люди смогут договариваться со своим мозгом, отключаться от него, обходиться без него, не скучать по нему, не жалеть его, научатся жить самостоятельной жизнью, а ему создадут все условия для полноценного автономного плавания по каплям времени. но пока мозг - это темница для души, капкан для туловища, так же как и мы для него - непомерный груз и никчёмная ответственность-обуза. граждане-сотрапезники, берегите свой мозг, не ссорьтесь с ним, не заискивайте ему, не подхалимничайте перед ним, но и не будьте к нему высокомерны. всё-таки, как бы мы ни пытались стать взрослыми, независимыми и умными - мы задуманы как одно единое целое с ним вместе.
Об этом же самом, только покороче, я, как раз сегодня утром, сразу после очередного приступа, написал маленькую изящную канцону:



***
О чертоги мои, чердаки,
Мыслям тесно, толкутся в прихожей,
Всяк припёрлись, друзья и враги,
Равнодушные сгрудились тоже,
Распирают границы-края,
Изнутри, в хохлому, в ягодицы,
Не чтя пагод календаря,
Журавлей ксенофобя синицей,
Пролетая со свистом в подвал,
Проклиная хозяев и повод
Тот, который ко мне их собрал,
Угасают и жмутся на холод.
Оставляют меня, как удел
Ненадежный, бессмысленный, ушлый,
Вереницами тающих тел
Восполняют климат наружный.
О чертоги мои, чердаки,
О столпы, о устои, туррели,
Вас история спишет в клочки,
На складах похоронят музеи...