Тяжелеют веки к воскресенью,
Осенью, не той, что у поэтов.
Всюду грязь с дождем, что вкупе с ленью,
Забирает сцены для сюжетов.
Запирает мозг, чтоб наслаждаться,
Тем, что я бессилен, словно жертва.
Апатично, снова заставляя
Где-то в глубине давить надежду.
Но, того сама не замечая,
Глупая, дала мне повод злиться.
И, по-новой, фразы повторяя,
В строках снова тихо раствориться.
Воскрешая теплые моменты,
Оставлять весь холод повседневный.
Делая, хоть редко, комплименты,
Склеивать расшатанные нервы.
осень как бы не было банально 25. 10. 2014
© Copyright: Кот Бука, 2014
Свидетельство о публикации №114102802855
Свидетельство о публикации №114102802855
Рецензии