Усталость

   «Пурпурных стягов мало мне зари
   и золотого солнечного флага!» –
   Ты не молчи, моя слеза, ори –
   живой души невыспренная влага.

   Корми с ладони рифмы сизарей
   (склюют, в пугливом трепете крылами):
   стихи мне грудой битых козырей
   в игре с судьбой кто сунул в будней хламе?

   Нет, – не назвать разгром надежд игрой,
   попыток ересь разрешить задачи,
   когда за тайны белый свет – горой:
   лишь замахнёшься – получаешь сдачи.

   Блуждает лет в пустыне караван,
   в нём голодает в жажде мысль верблюдом, –
   жуёт молитвы неба хитрован,
   считая их дежурным постным блюдом.

   Мозги буравят череп изнутри,
   где истин льды как айсберги не тают, –
   а дни, с тоской, помноженной на три,
   не попрощавшись, тихо улетают.

   Из жизни страшно время вычитать
   и знать, что долей малою осталось.
   Счастливым шансом в явь приход считать? –
   Рожденья чудо сложится в усталость...