Жизнь у порога

Как строг
Мой кирзовый сапог,
В углу, насупившись, стоящий.
Он, бедолага, одинок,
Но работяга настоящий.
Его с ранья на самовар
Натянут. Угли раздувая,
Сапог не чувствует угар,
Работу в совершенстве знает.

А рядом туфельки стоят.
С известной долею зазнайства,
Свой пряжечный потупив взгляд,
К ботинкам тянутся хозяйским.
Как хороши,
Стоят в тиши,
Но «сердце» туфелек рыдает,
Что ни один ботинок их,
Как франт любой, не замечает.

Он оживает лишь тогда,
Когда «заезжие» калоши,
Пусть не ухожены всегда,
Но редкие в большой прихожей,
Вдруг рядышком тесней встают
И обдают горячим паром
Чужих ступней. Долой уют!
Ботинки жгут любви пожаром.

Приходит пес,
Зовут Барбос
С прогулки по дорожкам пыльным
И лапы грязные кладет
На туфли, прочие ботинки.
Уравнивает обувь пес,
Ее грызет, перемещает,
Кто чистым был, в грязи живет.
Их грусти пес не замечает.

Один сапог -
Суров и строг.
Не любит пес возиться с кожей
Без запаха хозяйских ног.
Одной лишь копотью ухожен.
Стоит сапог, как господин,
Пусть не красивый и не модный,
Он чувств лишен, он здесь один,
Он на собратьев не похожий.