Ветер

               


Ко мне залетает ветер, качает в окне занавески,
и сразу же пахнет морем, и дом –  каравелле под стать,
наверное, нужен повод и важный и очень веский,
чтоб ветер в моём кабинете листал со стихами тетрадь.

Наверное, он влюбился, он ищет слова для милой,
мол, если поэт настоящий, то песни свои не таи;
то он затаится словно, то с новой листает силой,
задели его, как видно, какие-то строки мои.

Я форточку не захлопну, не нужен мне пленный ветер,
пусть мётлами крон тополиных он туч разгоняет хлам,
и с ним мне просторней стало как будто бы в кабинете,
и вновь зазвенели рифмы, что прятались по углам.

Шумит он в саду, и слышно, как море шумит за сквером,
Боспор Киммерийский вспомнит, Фракийский почтит Боспор:
о, эта стихия  жизни описана всласть Гомером,
о, эта стихия жизни поэтам близка до сих пор.

Качает в окне занавески гуляка свободный – ветер,
и этой лихой свободы достался  и мне глоток,
и месяц в обрывках тучи несётся, как красный сеттер,
сквозь кроны и ветви сада к  ай-петринскому плато…