Замотаешься тёплым шарфом,
Воротник от ветра повыше.
В сердце рана, а в горле ком.
Тут уже ничего не попишешь.
Тебе плохо - ему всё равно,
Ты страдаешь – ему нормально.
Камнем падаешь ты на дно…
Всё так глупо и так банально.
Льет холодный осенний дождь.
У него не попросишь пощады.
До костей пробирает дрожь.
Твое счастье дышит на ладан.
И болит, как назло, живот.
Настроенье – куда уж хуже?
«Всё пройдёт, все конечно пройдёт»,-
Повторяешь, бредя по лужам.
***
© Copyright: Лариса Мирошникова, 2014
Свидетельство о публикации №114102810566
Свидетельство о публикации №114102810566
Рецензии