Одиноким - холодно

В моем городе холодно ночью
Одному, под махровым пледом.
Потому, захотелось очень
Закурить. Постучал к соседу.

Он не спит по ночам, что странно.
На работу уходит утром.
Вместо глаз – 2 кровавые раны,
Не живой и не мертвый, как будто.

Он без слов протянул папироску,
Теплотой его кожи согретую.
На лице выражение – воском,
Словно он – не из мира этого.

В глубине его комнаты светлой,
Средь бумаг и обычного хлама,
Я увидел набросок портретный –
То лицо, как огонь сияло.

-Ты рисуешь?
-Рисую. Бывает.
Только это еще и держит.
-Разреши?
Он портрет кидает,
Будто, дух в нем сидит мятежный.

На листе – природы творенье,
Уподоблена ангелу дева.
Но глаза исторгают гниенье,
Как у самого первого змея.

-Где такое увидеть мог, малый?
Лет-то сколько?
-Уже девятнадцать.
Его речь раскаленной лавой
Заставляла уйти и сдаться.

Ничего мне он не был должен,
Да и я ему кто, по сути.
Но спросил он, чуток осторожно:
-Посмотри все мои рисунки.

Ночь прошла в бесконечных беседах,
И остался холод за окнами.
Мы сидели в махровых пледах,
Перестав быть на миг одинокими.

.......................................

Утром двери в квартиры хлопнули,
Возвращая в рутины и быт.
Но в груди разгоралось топливо
То ль от слов наших, то ль от молитв.