То ли сон, то ли зыбкие грёзы…
Но мне видится, как наяву:
Мы лежим у Курчавой берёзы,
Бросив острые косы в траву.
Прокосили ложище Останин,
А теперь – перекур с дремотой.
Мы с отцом по-мужицки устали
От крестьянской работы крутой.
Вольно дышится полною грудью.
Возлежим на ковре из цветов,
А над нами – атласные груды
Уплывающих вдаль облаков.
Ветерок с косогоров и пашен
Обдаёт нас прохладным теплом,
И берёза Курчавая наша
Осеняет зелёным крылом.
Нет давно уж ни этой берёзы,
Ни отца, ни покоса в логу…
Знаю: жизнь – это метаморфозы,
Но смириться никак не могу.
Воспоминание
© Copyright: Александр Щербаков 7, 2014
Свидетельство о публикации №114102702294
Свидетельство о публикации №114102702294
Рецензии