В рай фуникулёр

    Я терпких дней допью когда-то вина –
    хмельная жизнь добьёт остаток сил, –
    моя порвётся с миром пуповина,
    что ж, – зря у Бога вечность не просил.

    Кружил, дорог себе не выбирая,
    туман рассветный не менял на смог, –
    дышал и жил, добрёл почти до края –
    да только счастья отыскать не смог:

    оно умело от меня скрывалось...
    Тропинкой шёл – не по шоссе бежал.
    Упрямо сердце не соборовалось
    средь будней длинных ядовитых жал, –

    ведь рядом лучик солнышка, проказник,
    седые лохмы яви ворошил
    и гладил темя мне (вот, это – праздник!),
    судьбы канву чтоб ровною прошил

    душой в напёрстке разума иглою...
    Ковёр стихов раскинувший (палас?),
    увижу зорьку за туманной мглою,
    с простым желаньем напряженья глаз,

    где вдохновенья золотая плёнка
    талантом пахнет (ароматный флёр!),
    и озаренья водочка-«палёнка»
    врёт: «В рай Господь пустил фуникулёр!..».