Небесный коктейль

        Время топит нас в своих помоях –
        так, что никому не выплыть. Баста.
        Лгут вожди, рождённые в изгоях, –
        подлая прожорливая каста.

        На ушко туфту чревовещают
        (речи – словно сытые отрыжки), –
        правде путь – ни-ни! – не освещают,
        жлобством оскоплённые барыжки.

        Есть у них преступных сделок опыт
        (совесть – не в числе приобретений).
        Всё гремит чертей по душам топот,
        и «кладут» на солнце ада тени.

        ... Мы, конечно, тоже виноваты:
        носим кривду головным убором,
        кулаками вроде мягкой ваты
        вяло машем за глухим забором, –

        не бойцы, ведь «наша хата с краю»...
        Доживём, покамест не добили, –
        а случится – доберёмся к раю
        (шашлыки там? вина? чахохбили?).

        Загуляем и пометим кущи:
        «Вот страна – не та, внизу, с вождями!»
        Подмешаем вечности погуще
        в манну – и дольём коктейль дождями...