Жизнь моя, это я. От твоей кутерьмы
я давно уже не зарекаюсь.
Все на свете беру беззаботно взаймы,
срок придет – я тобой рассчитаюсь.
Что не в счет, то пойдет на орехи-грехи.
Кабы знала ты, как это любо,
когда ночью вне срока рожают стихи
в бобэоби разбитые губы.
У фортуны моей офигительный зад,
только я не такой злоядучий,
и стихи у меня, как всегда, невпопад,
впопыхах и в надежде на случай.
В ожиданьи зимы так звенит голова,
и поэтому в криках и стонах
превратятся слова в белых птиц кружева,
и осядут на стеклах оконных.
Поутру все пройдет и забудется, но
вспыхнет мысль, что все было иначе,
буду тупо смотреть на узоры в окно
и гадать, что же все это значит?
Вспомню птиц, и подумаю – где же они?
И тогда в небесах белокрылых
Кто-то тихо вздохнет и шепнет: «Извини,
этот грех отпустить я не в силах.»
Жизнь моя, это я...
© Copyright: Василий Ганжа, 2014
Свидетельство о публикации №114102711476
Свидетельство о публикации №114102711476
Рецензии