Письмо

В кавычках слово "друг", и, кажется, что враг.
Улыбочка в ответ. Но разве ты смеёшься?
С тобой столкнулись в лоб мы в этой жизни как?
Пытаюсь осознать. Но здесь не разберешься...
В запале я слова напрасно расточал,
Пытался доказать всю однобокость истин.
Я молча говорил, и в сторону кричал
Сквозь строчки из графем в потоке строгих писем.  
 
Я всё определил. И суть была моя!
Казалось, что постиг всю тайну твоих строчек.
Ну, а в ответ укор  -  обычные слова.
Из твоей жизни личной малюсенький кусочек.
Вот только после слов и фраз сквозь тишину,
Твоих уколов в грудь и реже даже в спину,
Я осознать пытаюсь и думаю смогу,
Ну, почему тебя я сердцем не покину?  
 
Ты мне, прости, не друг, притворство мы опустим.
Ведь всё твой хитрый шаг - не верю в доброту.
Тебя я понял, но... не полностью, допустим,
Но к осознанью слов я мысленно иду.
Стремлюсь тебя понять.  Напрасно... Что поделать?
И имя я твоё  без боли не скажу!
Уколом едких фраз вгрызайся в душу смело.
Я много перенес и многое смогу...  
 
Больнее, что бывает? Ответ я получаю...
Кто мне его писал? Но мысли о тебе...
Неужто это ты? Я с болью понимаю
И в панике тону как в ледяной воде.
Ну, что же, что со мной?! Да разве это важно?!
И чувство - вновь стою у вырытых могил.
Вот если бы мерзавца я встретил вдруг однажды,
Наверное, при встрече от ярости убил...  
 
Я в памяти кручу фрагментами всю жизнь -
Листочек за листком слагаю в одну стопку.
"Ты с мыслями иди, хороший, разберись!" -
Мне шепчет кто-то третий откуда-то и сбоку.
Откуда эта связь? И почему к тебе
Привязан я душой и мыслью самой тонкой?
Я вижу образ твой случайно бы во сне...
Но раненую душу от гордости не комкай.  
 
И вдруг я нахожу обычную тетрадь -
В ней множество стихов, что памятью хранимы.
Мне этот редкий дар не спрятать, не отнять -
Там тонкий мелкий шрифт хранит слова любимой.
Среди десятков слов один простой листок -
То фото, что когда-то оставила с пометкой...
Лишь профиль в темноте и между сотен строк:
"Сгораю и горю!" - на память мне заметкой...