Письма ко времени

Александр Сергеич Грибоедов,
Я пишу вам, не знаю куда,
Может, встретимся с вами проездом,
И не будут мешать времена.

Тихим вечером, в дальней опушке
Мы пройдемся тропою Хмелит,
Вы зальетесь речами о Пушкине,
Что вас гением провозгласит.

И от запаха сладкого меда,
Что вдохнув полной грудью своей,
Я у вас задержусь на немного,
И уйду, не прощаясь, скорей.

На минуту, пока не стемнеет,
Не смогу удержаться от слез,
У часовни, где ладаном веет
Нам откроется тысячи звезд.

Назовите одну мне такую,
Что светила бы так хорошо:
Ни темно и ни ярко - впустую
И вещала, что все решено.

Ночь тепла и ложится на плечи,
Улыбнется от сердца поэт,
И мы скажем друг другу: "до встречи!",
Но на встречу надежд больше нет.

Это тихое пение ночи,
Это сладкое пение - жизнь,
Эти светлые-светлые очи -
Это всё, чем иной дорожил -

Забывается - в бездне обрыва,
Утекает,порой, навсегда,
Времена не дают нам порыва:
Мимолетно проходят года!

Но взглянув, улыбнувшись, на небо,
Я увижу седую луну,
И мне вспомниться "вальс Грибоедов",
И княгини, что ходят в саду!