Не весной, так летнею порой
Постучусь я в дверь твою с букетом,
Постучусь как человек родной
На рассвете веточкой ранета.
Ты смутишься, скажешь: «Ну, привет!
Позвонил бы, выяснил вопросы…»
А вопросов у любви-то нет,
На вопросы все ответят розы.
Их поставишь к свету у окна,
А потом обнимемся мы сладко.
А когда останешься одна,
Будешь поливать цветы украдкой.
Много лет пройдёт. И твой поэт,
Говорят, свободно продаётся...
И колючий розовый ранет
Лепестками нежности прольётся.
Много лет пройдёт
© Copyright: Михаил Курило, 2014
Свидетельство о публикации №114102605814
Свидетельство о публикации №114102605814
Рецензии