Не те судьбы...

      Сердце бьёт в набат годов-басов,
      выпрыгнуть желая из груди, –
      душу не закроешь на засов:
      ждут итоги где-то впереди.

      В солнечном сплетенье – холодок:
      «Пожил чуть – и, что же, на забой?» –
      Режет правды остренький ледок
      в диалоге злом с самим собой.

      Совести болезненный укус:
      Жил – и трезв, и, вроде, домовит, –
      счастьица не пробовал на вкус, –
      каково оно хотя б на вид?

      Женщины любимой боль в очах?
      Как же может счастье в этом быть?
      То – страданий тлеющий очаг, –
      сердцу их довеку не забыть.

      Дети с первым лепетом «агу...»?
      Знамо-дело – сразу полюбил.
      Только подвели: сдались врагу, –
      ну, а он им вены продолбил...».

      Четверо друг к другу жмутся душ
      обречённо в душной темноте, –
      льются мысли (дождь? холодный душ?):
      «Судьбы некто выдал – да не те...».