Ключ Соль скрипичный

                Скрипкой – жизнь,
                судьба – смычком...
                Будней канифолью
                душу так натрут – держись! –
                мысли с острой болью:

                В звон распять
                четвёрку струн
                разума колками? –
                Или снова (вновь, опять)
                вырвать кулаками

                пук волос
                с хвоста коня
                неба вороного?
                Счастье – глиняный колосс, –
                только нет иного...

                Музе злой
                «за так» служив,
                инструмент сварганил –
                изувечив аналой,
                лики испоганил.

                И лады на гриф набил
                (по какому праву?).
                Совесть – лишь стакан воды
                на всю лет ораву...

                Что там пить? –
                На брудершафт
                с дамой в чёрном пито.
                Больше слёз не накопить:
                ею карта бита...