Осенний этюд

   У осени своя палитра.
   На заскорузлом дубе листья
   Пасхальных будто бы цветов
   И цвета некоторых снов.

   Но скоро грянет листопад
   И эти листья станут гнилью...
   А нынче жёлуди летят,
   Летят, как стрелянные гильзы.


Рецензии