Непоправимость снов пустых
Устало валится на плечи,
И из патронов холостых
Ты расстреляешь этот вечер..
Он, умирая, скажет мне,
Что стены холодом объяты..
И, затянувшись на ремне,
Вдруг превратится в листик Мяты.
Везде есть жизнь, она цветет -
Ее благоухание свято.
И где-то кто-нибудь сорвет
Такой же точно листик Мяты..
А я свой листик- не сорву,
Пусть прорастет в другую встречу,
Когда отчаянно сотру
Из глупой жизни Этот вечер.
Листик Мяты
© Copyright: Мария Кунчул, 2014
Свидетельство о публикации №114102601051
Свидетельство о публикации №114102601051
Рецензии