8. 8. 8

Мне замечталось что-то, чтобы жил я на берегу моря
Кругом вился виноград, паслись овцы, с ними овчарки на воле,
Цвел персик, отцветал каштан, кисельный берег, молочных рек
Без слез провожал закат, с улыбкой встречал рассвет
Чтобы потом словно задернули в ванне шторку
И над огородом в пару гектаров самолет закружился в штопор
И началась война. Бестолковая, глупая, неправдивая, нервная
И стал бы я не солдатом, а беженцем, наверное.
Я был бы, кстати, морщинистый, в общем, старик,
Жующий кизил, к больничной еде не привык,
Кругом бегут белокурые сестры и чернобровы мальчишки,
Под тряпичной кепкой носящие короткие стрижки,
Солнце грело бы старый оконный проем больницы,
На соседних койках попеременно менялись бы мертвые лица,
Я брал бы старую дубовую палку под ссохшуюся ладонь,
Выходил на закатный распятый хрущевский балкон
Тянул папироску, вспоминал мирные молодости времена
Как был я студентом в Москве, как кружилась от любви голова
Как думал, что посещу пять или шесть морей, десять пустынь,
А теперь я старик, и всё же, в конце-то концов, остался один.
Мне замечталось чего-то, неужели я и впрямь так хочу
Прожить половину жизни в очереди к единственному врачу?
Разве имеет смысл жить, если в левой груди брешь,
И если кусочек мазута оттуда был выброшен как старая вещь?
Я подожду еще чуть-чуть, отсчитаю стук сердца и часов
И уйду. Буду искать. Знание. Веру. Храбрость…
И еще
Много-много
Разных
Слов…

08 августа 2013 года