Подушка, расперившись, оплыла.
Замятое под локоть одеяло.
Снег перестал. Земля - она была,
а то, что было на земле - оно сияло.
Под чей-то храп и свет из-под двери,
в окно, не задевая даже стекол,
влетали крупные такие снегири.
Я не дышал. Не вздрагивал. Не ёкал.
Я не дышал. Они садились мне
на кончики носков. Они клевали
крупицами осыпавшийся снег
на шерстяном больничном одеяле.
Я не смотрел. Я чувствовал - они,
как искры оперившегося света,
твердят беззвучно - только не спугни,
а я, как будто, понимаю это.
И чувствовалась ранняя зима.
Ночь укрывала листья между прутьев,
поребрики, машины и дома.
Я не дышал. Я не хотел спугнуть их.
Снегири
© Copyright: Гавриил Пономарев, 2014
Свидетельство о публикации №114102506947
Свидетельство о публикации №114102506947
Рецензии