Зачем жалеть о том, что не истлело
Мешая книги с лепетом вина
И выводить рукою неумелой
В пергаментах убогих письмена.
Когда бы знать, я может быть со всеми
Сошёл в весенний этот вертоград
Внял бессловесной мудрости растений
Светил, зверей, текущих в море гад.
Я променял бы скуку на веселье
И не смотрел из комнаты в окно
Раскрытое. Но видно не дано
Стихи произрастают из безделья
Поэзия - сладчайшее вино
Но жизнь поэта - горечь и похмелье.
Когда в сосуде обнажаешь дно
Откроешь в запоздалой укоризне
Века и годы в сущности одно
И ты не знал ни вечности, ни жизни.
Истлеют книги, скрошится гранит
Потомков память нас не сохранит
Рассыпавшись под ношею бумажной
О чём сказать в зияющую пасть?
О том, что в реку сумрачную впасть
Мучительно, торжественно и страшно.
Aeternum
© Copyright: Андрей Михайлович Стрелков, 2014
Свидетельство о публикации №114102502345
Свидетельство о публикации №114102502345
Рецензии