Неужели я всё придумал сам?
Неужели ты тут ни при чём?
Погода течёт по твоим волосам.
Они опускаются мне на плечо.
Меня никто никогда не прочтёт.
И я не коснусь твоего лица.
И неба этого гладь свинца,
стекает на эту землю ручьём.
А я спущусь, покормлю котят,
что родились в нашем дворе.
И мать их оближет руки мне.
Они голодные, есть хотят.
Какая глупость в ночь выпивать.
Напрасно. Не забирает хмель.
Я после душа, чистый еврей.
А после тебя, поэт опять.
Нет во вселенной неба черней,
и звёзды особенно тут торчат.
И «Антибукер» мне не вручат.
А скажут, что надо писать скромней.
А скажут.. Неважно. Опять непогода,
расставит все точки над этими i.
Свинцовые капли упали в пыли.
Как мне не хватает тут женского рода.
Как мне не хватает твоей худобы.
И глаз и волос, и над ухом дыханья.
И я от бессилья теряю сознанье.
И кошка съедает остатки еды.
Антибукер
© Copyright: Дмитрий Лонский, 2014
Свидетельство о публикации №114102501447
Свидетельство о публикации №114102501447
Рецензии