Мои строчки - почти стихи,
Ее волны - шестое чувство.
Мои вирши, увы, плохи.
Для нее ее ложь - искусство.
Она верует - сны серьезны,
В них маячат из далека
Ее слезы небесно звездны,
Хоть и выжаты из пустяка.
Я иссяк. Отошли мученья.
Меня более не томит
В никуда ее будто теченье,
Облицованное в гранит.
Обтекая мели отчаянья,
Затекая в пяты и точки,
Заменяя у снов окончания,
На меня примеряя строчки.y
НеваIII
© Copyright: Михаил Олегович Ильин, 2014
Свидетельство о публикации №114102511461
Свидетельство о публикации №114102511461
Рецензии