Пятна

Солнце преследует отражением
в мокром блеске асфальта движением
неограниченным, падая пятнами,
бликами, видами мятыми,
смыслами увеличенными.
Пугающая синева неба.
Сны снятся о будущем-прошлом,
о лестнице в бесконечность.
Незафиксированные идеи мозга
о первозданном.
Быть затопланой в февральскую жижу
ногами неясных прохожих...
Да, так и надо!
Мы живы, живы!
И никогда не потревожат...
Ничем,
никогда, не смогут
жить впечатлением,
картинами.
Бесшумный грохот крыльев...
А я улетаю всё выше и выше,
и тело тоньше,
и звуки не слышны,
а дел-то больше,
и жить вроде проще,
а вроде не очень...
И, правда, сложно быть хорошей дочерью.
Простите за копию почерка,
я не нарочно, просто хочется,
просто надо
сказать "спасибо" хоть как-то.
С волос сыпется пепел.
Он пел,
перепел,
не доспал,
не доел,
переспал,
но не со мной и не с ней.
На ресницах иней,
а на улицах май,
но не твой и не мой.
Он чужой, а жаль.
Он там, за границей,
где поют птицы,
где пою я,
где есть ты и где я - твоя.
Грустно? Нет. Хочу? Да.
Но не здесь и сейчас,
мне приятнее думать о завтра,
где мы счастливы.