возможно, Пушкин...

Явилось наземь утро снова,
В преддверьи миллионов лет.
Над горизонтом цвет багровый,
Предвосхищает солнца свет.

В снегах лежат степные дали –
На много верст белым бело,
Нет ни следа на белой шали,
Их за ночь напрочь замело.

Гуляет лишь морозный ветер…
Да в одиночестве орел,
Добычу, видимо, заметил,
За ней охотиться пошел.

Под ним лежат степные дали –
Барханы выпавших снегов.
И солнца яркий шар взлетает,
И наступает утро вновь.

И пробуждается округа,
Искрится снег, как мишура,
Его всю ночь гоняла вьюга,
Кружась до самого утра.

И заскрипел вновь снег барханный:
Видно, окреп в морозы наст,
Конь уложил след первый санный,
Пустившись в путь в рассветный час.

Мужик с вожжами в рукавицах
Коня защелкал по бокам.
Еще чуть-чуть и он помчится,
Хотя повозка нелегка.

А в ней сидит, возможно, Пушкин,
Или какой другой поэт.
В свой мир стихами нас зовущий,
Сквозь череду прошедших лет