Стены родные становятся уже,
Толстые прутья под рёбра судьбы.
Хлам в голове просочится наружу.
В белый снег выхаркать чёрные сны.
Страшно от мыслей, но не уйти
Змейкой пронырливой в лоно обратно,
Мысли о смерти, как зёрна в горсти –
Помни об этом, бери многократно.
Только не пробуй бездумно на вкус,
Яд этих зёрен мгновенно проникнет –
Сколько людей, бравши, сделав укус,
Вмиг исчезали, никто и не пикнет...
Может, попытка из плена бежать
Тщетна? В цикличности жизни
Можно не верить, но будешь копать
Яму для дома, для дерева, тризны...
Стены родные становятся шире.
Шире мой мир, но чуть уже зрачки.
Вроде бы я и живу в этом тире,
Только не мне начисляют очки.
Мои стены
© Copyright: Владислав Шуршалов, 2014
Свидетельство о публикации №114102510618
Свидетельство о публикации №114102510618
Рецензии