Как часто мы бываем одиноки,
как часто нас обходят стороной,
но грусть черпает из тебя все соки
и веришь только смерти ты одной.
Кто-то плачет, уткнувшись в подушку,
кто-то смотрит в пустое окно,
и к виску приставляет пушку, тот, кому уже все равно.
Я пишу одинокие строки на белом тетрадном листе,
на краю одинокой дороги я мутно скучаю во сне.
Мои мысли смеются уныло над моим поседевшим лицом,
им одиночество счастьем было-
для меня же станет концом.
одинокие мы
© Copyright: Светлана Гореславская, 2014
Свидетельство о публикации №114102400884
Свидетельство о публикации №114102400884
Рецензии