я ей писал когда-то

сердце бешено стучит, разрывая самые старые раны. 
вроде бы, не так сильно болит,
но лицо сжимается в страшной гримасе.
я ей когда-то писал о том,
что однажды мы встретимся в переулке где-то,
и я, узнав ее силуэт, сразу же подойду.
только ее ответ был:
- нет.
нет, ты не подойдешь.

и я, принимая ее слова, как не совсем уж смешные шутки,
уходил, чтобы утром снова вернуться.
и гулял до утра, ей написав, что задержусь у друга.
в ответ от нее было:
- я верю, но не на долго.

слова ее постоянно пропускал мимо ушей,
думая, что хочет меня разозлить.
ночью гуляя с какой-то там,
я думал лишь о ней, как было бы тепло,
как было бы, если рядом.

и я сам понемногу начинал верить в свою ложь
о том, что никогда ни в кого не влюблюсь.
- меня обойдет, не ударит в лоб.
но ее ответа тогда я не слышал.
потому что ее не было.
каждый день с какой-нибудь другой,
я встречал жизнь.
а она лишь кричала в след:
- я уйду, только обратно меня не зови.
и тогда я считал ее одной из тех,
которая надолго не задержится -
истлеет, перегорит.

чуть позже открывая для себя другие дороги,
я понимал, что она мне была дороже тех всех.
что могла написать и я просто не имел права ответить ей что-то вроде:
- ок.
и когда я ей говорил про любовь и про звезды, про нас и прочий бред.
она с улыбкой отвечала мне:
- нас то и нет.

я ей когда-то писал о том, что однажды
мы встретимся в переулке где-то,
и я, узнав ее силуэт, сразу же подойду.
только ее ответ был:
- нет. я забуду и не подойду.







sherwats