Эксики-2

***
У каждого муза своя, и одет кто во что,
Костюм от Диора, и в шляпках от Гуччи их лица,
Другие в туфлях от Армани, в собольих манто,
А мне веселее с той музой, что в платье из ситца.

***
По закоулкам времени,
Бродит любовь бесплотная,
Тиснет на души бременем,
И на сердца холодные.

Что же ты окаянная,
Бродишь в полях некошеных,
И навлекаешь странные,
Сонмы мыслЕй непрошеных.

***
Нагружаем омами мы сопротивление,
Ваттами и джоулями греемся порой,
И терзают душеньку горькие сомнения,
Обостряя осенью древний геморрой.

***
Холодных женщин не бывает,
А некрасивых вовсе нет,
Об этом все мужчины знают,
И дедушки (на склоне лет).

Бывает просто мало водки,
И денег нет у них порой,
На тушку мойвы иль селедки,
И бочку пива в летний зной.

Вот так рождаются баллады,
Гаданья на печной золе,
А нужно, чтобы просто рядом,
Стояла рюмка на столе.

***
Я расскажу вам о проблемах,
О том, что мир сошел с ума,
О тех червях, что точат вены,
О том – как жрет людей чума.

Меня мирское окруженье,
Имеет в день по сотне раз,
От этих бед – одно спасенье,
Разлить по чаркам ... но не квас.

***
С метлой в руках и бедрами виляя,
Возникла в дымке нимфа золотая,
Чеканный профиль, дивно гибкий стан,
Мне говорят, она как смерть чумная,
Но хватит слов, налей еще братан,
Окститесь братцы, третий лишь стакан,
После четвертого она гораздо краше ...

***
Тараканы разбежались,
Мыши воют от тоски,
Все клопы соседям сдались,
Я сегодня снял носки.

***
Сморкается в платок поэт,
Заложен нос и сам простужен,
Бездушно «тупит» интернет,
И где-то «залетела» муза.

А он - глупец, чего-то ждет,
И ковыряет ручкой мысли,
Он знает их наперечёт,
Они как простокваша скисли.

***
Судьба нас гасит топором тяжелым,
Летят отметки плоти и мозгов,
Жизнь пролетает, словно дети в школу,
Толкая нас, упрямых как ослов.

***
Фанаты диванного спорта,
блаженно пивко попивают,
Стремятся к наградам, рекордам,
о мышцах железных мечтают.

Мечтать то мечтают, но что-то,
Обвислое пузо и ..опа,
Мешают из супер-болота,
Взобраться на трон мизантропа.

***
Вам признаюсь, по секрету,
Чтоб остались живы мы,
Нужно, чтобы пистолеты,
Собирали из халвы.

Чтоб стреляли мармеладом,
Ну и что, что холостым,
Вот тогда б никто, ребята,
Не был как поэт раним.

***
Висит рулон бумаги на стене,
Ее использовав швыряют на закланье,
Она, мечтает, чтобы завещанья,
На ней писались в кабинетной тишине.