Все пишут, как дышат,
Про кошек и мышек,
Про что-то такое, что мне невдомек,
Про сны из Парижа,
Про то что я вижу,
Про то, что с трудом уловлю между строк.
Порою в стихах хороша усложненность,
Но все же прошу я хоть дайте намек,
Но часто намек так похож на условность,
Что он ускользает за далью дорог.
Но мысль бесконечна, поэтому трудно,
Отправясь к поэту в чужую страну,
Сказать, что я это все чую подспудно,
А в этом, ты братец, спорол ерунду.
Но все же когда что-то важно и нужно,
Рождаются в сердце такие слова,
Что смех или слезы идут ненатужно,
Что время стучится, как пульс у виска.
И все же, когда на пороге несчастье,
А кто-то всех нас отослал к плясуну,
Все помнят, писал кто про темные страсти
во время чумы,у холеры в плену
Все пишут, как дышат
© Copyright: Эльза Смычкова, 2014
Свидетельство о публикации №114102407040
Свидетельство о публикации №114102407040
Рецензии