Писательский зуд
Истерзано каждое слово
Профессорами лысыми
И юными Казановами.
Где рифмы из книг надёрганы,
Где чувства из фильмов списаны,
Как будто сдаём на органы
Всё то, что не съедено крысами.
За нас разобрали по полочкам
Все наши печали и горести,
И нам, словно мальчикам паинькам,
Играть в этой старой повести.
И мы завываем дурами,
И рифмы гребём лопатами,
Прыщавыми трубадурами,
Нарциссами конопатыми.
И слово за нами гонится,
И слово, как белка крутится,
Чтоб душу свою зелёную
И мы сберегли в распутицу.
Свидетельство о публикации №114102309132