136

Утро похоже на Эболу -
никто не скажет, как спастись.
Может, тебя вовсе не было
и мне никогда тебя не найти.
Может, всё это сон
ночи, когда я не смыкала глаз.
Лежала, уставив их в потолок,
сочиняла то ли стих, то ли рассказ.
Может, всё это роман
белых страниц, чёрных полос.
И век-то ещё не наш,
и писатель - мне не знаком.
Может быть, это явь,
точнее, увы, не скажу.
Спрячу в горсти печаль.
Мама, я здесь, я не ухожу.
Выключи свет, давай помолчим
о том, что было, о том, что не будет.
Мы с тобой странники этой ночи,
он странник по жизни, с него не убудет.
Где же ты, ветер, где же ты, шторм, -
на моей улице, знай, тишина.
Я уеду из мира домов,
только ещё не решила куда.
Я не боюсь летать.
Я сама себе пилот, штурман, бортпроводница.
Вот только скажи, давно ли ты видел
вокруг себя счастливые лица.
Такие, чтоб пером описать
и красками запечатлеть.
Я так устала тосковать,
я так устала без наших встреч.
Мне тебя, видимо, не уберечь -
ты хозяин своей судьбы,
но помни, свет наступает
только после шествия темноты.
Мне тебя, видимо, не удержать:
сегодня ты здесь, завтра - не знаю.
Когда-нибудь я непременно устану ждать,
а пока, до свидания!