Стихи рождаются устало...

***
        М.В. Крымскому

Стихи рождаются устало,
Обычно Ночью, при Луне...
Мысль озорная залетала,
Она понравилася мне...

Стихи, они ж такая штука,
Они, то пишутся, то нет,
Короче целая Наука,
И создаёт их не Поэт!

А за окном совсем стемнело,
Идеи сыпались, как снег...
Но, вдруг, в сознанье просветлело, -
Любимый рядом человек!

И тут, решил я про жену, мол,
Свои стихи ей Посвящу,
Эпиграф, даже, я придумал, -
Тобой живу я и дышу!

Черновиков желтеет ворох,
Ну, надо ж сколько сочинил!
Всю жизнь, с женою, трусь бок о бок
И ничего не Посвятил.

Слова помягче выбираю
И ритмы с рифмами ищу...
Финал я свой прекрасно знаю,
Но тем не менее - пишу!

Жена моя! О, ты, Прекрасна!
Душою, телом... - но о том,
Когда-то, Пушкин, очень ясно,
Все описал уже в своём.

Но я не Пушкин и не Тютчев,
Да и не Лермонтов с Рембо,
Тебя, конечно, я замучил,
Пойми и мне не Рай с тобой.

Пишу своими я словами,
Без всякой зауми, стихи...
Во сне я грезил Лужниками,
Не грезят только Лужники!

Ну, ничего, ещё не старый,
И опыт есть и дальний путь,
Возьму-ка в руки я Гитару
И в подворотне, где-нибудь...

И слышно будет моё Пенье
Я до предела разойдусь,
Потом, уж, после Выступленья
По кругу с шапкою пройдусь...

Мне без того на жизнь хватает,
С лихвою, даже, иногда.
Что я - Поэт, - никто не знает,
И в этом вся моя беда.

И создаёт Художник Образ,
И создаёт под старость лет,
Последний, может, это возглас, -
Я Вам вручаю Ваш Портрет!

За час и Ночь уж обернулась
И на часах уж шесть часов,
Жена испугано проснулась
От декломации стихов!


На фото - с М.В. Крымским у него Дома, на "Планерной", 1987