КОД

Как фан Святых, в преддверии поста,
Миг тороплю, передвигаясь пеший.
Таких у нас «простых» – один из ста,
Как по лесам – большая редкость – Леший.

Сам дух те брат! С ним вес теряет плоть,
И новое какое-то свеченье –
С вибрацией – то бодрой, то вечерней –
Уж торит путь до эпицентра вплоть.

Ну, вот он – свет: не "к" уже, а "от":
К ручьям земли – глазам весны и пальцам!
И в чреслах ты свой новый носишь код
Огня, воды, алхимии и танца...

Ночь преподносит звёздные очки,
Волшебствуя.
                И  прозреваешь круто!
И шёпот, бормотанье и «Апчхи!"
Рождает в воздухе надуманном цикута!

Далёкий час подкатит (испокон) –
Тряпичный мяч на современном матче...
Что зритель?.. Что болельщик?.. Их – вагон!
А ты – вратарь, довизантийский мачо:

Не бронзовый философ (доктор «чушь») –
Морской ходок, последователь Ноя:
Меж молний – блеск, меж ядовитых – уж,
Камин и трон – как повелитель зноя.

В нём не спасут - ни прыть, ни виражи -
Отважные: обычные по сути.
Уж выход, Небожитель, подскажи,
Привычный к среброоблачной «посуде»!

Недолгое, но строгое, как хук,
Целуется с сплетением неловким,
И злачно бьёт в лицо трава тархун –
Куда острей духов твоей золовки...