Стихи становятся прошлыми,
Муза их покидает,
И в них от чего то хорошего,
Большего даже следа нет.
Чем трогали, непонятно,
Эти стихи доныне,
В них, просто звучит невнятно,
Когда то родное имя.
Нищяют стихи словами,
Пусто в стихах и грубо,
Давно их не целовали,
Музы любимой губы.
Стихи становятся будто,
И не стихами вовсе,
Без Музы, и это мудро,
Несчастья стихи не выносят.
Прошлые стихи
© Copyright: Олег Коноваленко, 2014
Свидетельство о публикации №114102303295
Свидетельство о публикации №114102303295
Рецензии