Солнце обрызгало бронзой
и тут же погасло.
Постные
облака –
словно разодранная одежда.
Палевый вечер
подкрался издалека.
Над пиками
города
сдержанно
проплывал
аметистовый холод.
Как набросок
обрастает тенями и бликами –
так и любовь моя
проявляет себя
на фоне осеннего снега.
Любовь моя –
тихая
пастушья дудочка
из тростника,
плоть и кровь
восточного ветра.
Медленно
дымится Bond
под блюз и крепкий
бразильский кофе.
Жемчуг луны
ждёт своего часа,
чтобы предать огласке
пустую комнату.
Последние краски
осени,
холст, масло –
моя любовь
в причальных огнях.
уснувшего города.
Ласково
смотрит солнце
откуда-то изнутри –
с самого дна
осеннего сердца.
Господи,
как одиноко,
как сиротливо,
и как хорошо,
когда впереди,
лишь аметистовый холод
декабрьских стёкол.
Восточный ветер
© Copyright: Джон Ричардс, 2014
Свидетельство о публикации №114102303124
Свидетельство о публикации №114102303124
Рецензии