Заброшенная аллея

                Все говорят: нет правды на земле.
                Но правды нет — и выше.
                Для меня
                Так это ясно, как простая гамма.
                А.С.Пушкин “Моцарт и Сальери”


Заброшенная аллея.
Под носами блещет ноябрь.   
Ветер тасует листья и мысли.
Мысли пестрят, что цыганский табор,
от ноября шалея.

Заброшенная скамейка,
как в медалях — в птичьем помёте, — 
стала немым свидетелем, если
не соучастником, в перелёте
из “Отче наш” в “Налей-ка”.

Заброшенное “Ну как ты?”,
прихватив “Прости меня,  Боже”,
вместе с любовью нас оставляет.   
Дни друг на друга плывут похожи,
как половые акты.

Заброшенная надежда.
С ней всегда легко и не просто.
Бросив родной аид ради рая,
втиснув надежду в границы ГОСТа,
нам, зависая между               

гадесом, где обитали,
и прохладой кущ парадиза
с климатом влажных тропиков, правды
не отыскать в аду, ибо деза, 
но не найти и дале,

поскольку нам, матерея,
шаг чеканить в ногу нелепо,
зная, что ждёт нас в конце парада —
первой — заброшенная скамья, следом  —          
заброшенная аллея.


Сиэтл
Октябрь 2014